Дарья Черняк
* * *
Он хотел нести людям Бога, долго и упорно искал себя. Годы шли, но он не сдавался. И его настойчивость увенчалась успехом: он нашёл божественный путь света. Он перекидывал мосты через вечность, путешествовал в разных мирах, но всегда был верен своему. Работа стоила ему жизни и половины рассудка, он не останавливался, потому что знал, что там, где конец – смерть, но всё же не смог дойти до конца. Его разрывал схизис, но он держался корней: он цеплялся своими спиралевидными мазками за холст и за реальность. Его звали Винсент.
Сегодня ей снились ирисы – её любимые цветы. Зелёный и синий в хитросплетении, с маленькими жёлтыми точками – тычинками. Сюжет сна она, конечно же, не запомнила, но перед глазами её стояла яркая картинка, которая и окрасила это утро тонами светлого настроения. За чашечкой некрепкого кофе она, как обычно это и бывало, унеслась далеко от кухонного стола, покрытого белой скатертью - в прекрасный мир красок и контрастов. Там были мосты и лодки, высокие кипарисы, похожие на египетские обелиски и оливковые рощи, но главное цветы – цветы заполонявшие всё пространство: ветки олеандра в кувшине и розы в вазе, подсолнухи всевозможных вариаций и гладиолусы с хризантемами, она не чувствовала их запаха, но упивалась их колоритом. А вот она заглянула в «Сад поэта» задумчивый пейзаж с разными переходами оттенков зелёного, тон которому задавал тёмное раскинувшееся дерево, названия которого она даже не знала, но чувствовала определённые меланхолические размышления, связанные с этим видом. И под конец чёрные «галочки» над жёлтыми мазками пшеничного поля, которые она особенно любила за намёк на депрессивность. С Винсентом она познакомилась на Терапии Творческим Самовыражением.
Наверное, отрезать ухо – это больно, но эта боль не сравнится с той душевной болью, которая возникает из-за странного раздвоения мироощущения, и если не перекинуть свои силы на более плодотворный труд, то ты и будешь творить исключительно галлюцинации. Но есть реальный мир, и хочешь – не хочешь, но туда надо возвращаться, и для неё хватающийся за действительность, материализующий свои мысли Винсент стал примером и кумиром, увлекающим её в творчество – дао для расщеплённого мироощущения.
Кофе закончился, и это означало, что пришло время творить не мечты и не сны. Но она знала, что наступит вечер и она сможет окунуться в божественный источник – мир искусства, мир странных людей и невероятных возможностей, мир, который дарит вдохновение жить, мир, который научил её благоговейному трепету перед жизнью. Когда-нибудь её не станет и прапраправнуки, достав её неумелые акварели, скажут: "её звали Дарья".
Иногда люди сходят с ума.
Иногда люди сходят с ума в поисках смысла… и чем настойчивее поиски, тем вернее смысл ускользает, как вода сквозь пальцы… и кажется, уже ничего не спасёт. Всё. Замкнутый круг. Все метания тщетны. Положение безвыходно. Выход – шаг из окна. Выход – бокал с ядом. Но выход ли?.. Выход – антидепрессанты. Выход… выход… выход?.. и только тонны вопросов и усталые от бессонницы веки…
Но… есть в году один день, когда ты делаешь усилие воли… встаёшь… берёшь свой клатч… и… окунаешься в рай романса… в рай… рай его голоса… концерт Олега Погудина – это нечто восхитительное. Ты сидишь, уже не смотришь на сцену, ты весь – слух, ты закрываешь глаза, и на тебя сходит божественное откровение… всё… тебе всё становится понятно. Кажутся невероятными тысячи вопросов, которые терзали тебя. Как? Как можно вопрошать, когда вот оно – это чувство, это – то, ради чего и стоит жить? Ты всё осознаёшь, и смысл как на ладони… ты знаешь всё, ты знаешь отгадку главной тайны жизни… остановись мгновенье… ты замираешь… голова кружится от невероятной высоты, на которую ты поднялся, и вот ты… летишь… и… главное – не забывать дышать…
Только плакать и петь...
Только плакать и петь, только плакать и петь, только жить.
И кружить, и кружить, и кружить,
Доверяясь попутному ветру,
Грызть сырую лимонную цедру.
Жизнь - не сахар, а смерть Вам – не чай
То, чего так хотел – получай
По заслугам, по вере, мечтам,
Не бросай, пусть разрушенный, храм.
С головой весь закутанный в плед
Продолжай в жизнь нести этот бред,
Перестань не любить эту жизнь
И держись, и держись, и держись.
Будет счастье и слёзы, любовь,
Будет в жилах застывшая кровь.
Будут песни и муки, друзья,
Будет всё, если будет лишь «Я».
Сколько прожитых лет за спиной,
Но молись этой жизни одной.
Пусть обточит как камень вода,
Но держись на ногах ты всегда
Сколько было страданий и мук,
Но звучал твоего сердца стук.
Будет новая жизнь, только верь,
Лишь открой незакрытую дверь.
И теперь, пропадая в мечтах,
Побори свой терзающий страх,
Протяни путеводную нить
Только плакать и петь, только плакать и петь, только жить…
* * *
Лошадиный профиль
фиолетовой депрой
входит в жизнь утром
с пересоленым хлебом.
Белый ангел из тройки
ходит где-то меж нами,
Влюблённая пара
летит над домами
Выпускается Ноем
в небо синее голубь,
а солдата убили,
плачет матерь от горя.
"Лафка" утром закрыта,
и часы улетели,
помахали лишь синим,
прозвенеть не успели.
В бесконечные краски
окунает художник,
экзистенцией машет
и играет как клоун.
А потом свою душу
кладёт на палитру,
доставляя холсту
впечатления литрами.
* * *
Ты - стремителный, нежный, чарующий,
Галстук-бант и так много шарма.
Мой портрет рисовать не нужно,
Так безумно прекрасна Жанна.
Пролетел по жизни стрелой
Принц и нищий, аристократ - бродяга,
Ты покинул сей мир земной
Слишком быстро и слишком рано.
Пил вино и жевал гашиш
Завсегдатай бистро Парижа,
Ты писал этот мир земной,
Находясь постоянно выше.
Перепетый стократ сюжет
Твоей жизни такой безумной
В переплёт завернёт поэт
И сыграет квартет на струнных.
* * *
Снег выпал,
Летит, падает
Белый ангел
На зелёный ужас.
Бог посылает,
Прощает, любит,
Он единственный знает,
Кто мы: люди.
Все следы запорошит,
Всю грязь, всю слякоть,
Все грехи простит,
Всех жить оставит.
Пусть летит - ангел -
Словно снег - материя,
Значит будем жить,
Значит будем верить!
